Teoria ou hipótese

Tens cada pergunta, pá!
Em que estou a pensar...
Nem penso, já.
Sou como o Homem de palha,
Que a todos baralha.

Olha, quem pensa por mim
É o meu Zoe.
Digo-te até,
Que se não fosse ele assim
Como é,
Eu estaria em maus lençóis.

Sim, pois!
Ontem, por exemplo.
Não havia meio de o pôr a carregar,
Pois ele nem aceitava a energia que lhe estaria a chegar.

Um jovem com um Tesla P85 de 150 mil euros ao cuidado,
Viu que eu estava um pouco atrapalhado,
E tentou ajudar-me.
Suspendeu o carregamento do dele, para eu alimentar o meu;
Testou-se até o meu cabo no dele.
Que bem que funcionava na máquina do maior visionário da terra.
Mas no meu, nem pó!
Disse-me que o problema era mesmo do veículo
Que não aceitava a energia.
Que levasse o popó ao concessionário;
Antes ao rio Neiva, como me aconselhava a Prazeres
Da folha que muitas vezes me fez o mesmo.

Estafermo, pensei.
Mas não.
Como me conhece por fora e por dentro,
Foi ele que esteve atento,
Ao custo que me estava associado.
Assim, só paguei sessenta cêntimos,
Quase contrário berrava com quase cinco euros;
Pelos vistos desde há mês e meio.

Não quis mais paleio,
E fomos ambos à deusa grega da Terra,
Companheira de Urano e mãe dos Titãs.
Aí vi o analfabeto funcional que eu sou, catano!
Até ele conhece a Teoria de Gaia,
Ou hipótese de gaia criado pelo cientista britânico
James E. Lovelock que opina que só a terra, a única entre os planetas do sistema solar,
devido à sua atmosfera com química
e a capacidade para manter e alterar as suas condições ambientais.

Isto é demais!
E eu como minúsculo homem da terra,
Grão de areia merecia era levar uma valente tareia,
Por não ter acreditado nas suas capacidades.

Depois, o facto de ter criado eu os meus sóis,
Ter encontrado quatro espigas rainha
Na desfolhada da cunhada,
Ter dado o biberão ao anho,
Que se não me apressasse,
Nem captava esse evento tamanho.
Ou alimentar cavalos com uvas,
Gansos do egito com maçãs biológicas,
A exemplo das vacas dos japoneses,
Ou ter visto a burrinha,
que adorava ver na procissão da rua minha;
Ou deixar notinha, mesmo que a vermelho,
Numa tasca que me catapulta para a minha infância,
Com tal abundância de latas de vinho verde,
Que agora, nem no almoço já não se pode ter sede,
Que os recados de parede
São uma obrigação.